Arrivé à Goa, au son des chaînes d'information qui se plaignent de la perturbation du trafic ferroviaire dans la région provoquée par la mousson.
Les pluies à Goa sont si denses que même les pensées restent piégées et ne parviennent pas à trouver leur chemin vers notre esprit.
Ma première soirée ici. Plage de Miramar. Un crépuscule sombre et nuageux. Des vagues féroces. Rugissant constamment. Encore et encore. Des vagues plus hautes que moi qui pourraient m'avaler et m'engloutir sans même me remarquer. Une eau rougeâtre grâce au sol riche en minerai de fer offert à la mer par le fleuve Mandovi. Chaque vague bouillonne et mousse d’une énergie passionnée et rugueuse. J'ai marché pendant une heure – avec mon esprit totalement synchronisé avec l'ambiance de l'océan. Anticiper la pluie – qui n’est pas arrivée pendant que je marchais le long des vagues.
Je suis parti. Arrêté pour manger un morceau – quelques omelettes chaudes provenant d'un petit chariot de bidonville. Et alors que le chef préparait mes œufs extra-pimentés, l'attaque est survenue. Inattendu.
J'aurais pu me protéger en me tenant derrière son chariot bien équipé et tout éviter – comme le font la plupart des gens. Mais j’avais secrètement envie d’une bataille, d’une guerre, d’une explosion d’énergie sauvage et intime. Alors je me suis levé et j'ai combattu la pluie. Ouvert armé. Y faire face sans aucun bouclier. Le vent s'est joint à la pluie et à deux reprises j'ai été repoussé si fort que j'ai dû m'accrocher au chariot pour conserver l'équilibre. Mes yeux se battaient et luttaient désespérément pour rester ouverts et regarder comme un observateur détaché. La mer – à environ 300 mètres – n’était plus visible. Les cocotiers à seulement 10 mètres étaient flous.
La dévoration frénétique et incontrôlable de tout sur son passage s'est poursuivie pendant des minutes qui se sont étendues jusqu'à l'intemporalité. Prendre d’assaut mon visage nu, mes sens et mon esprit – les annuler, les rendre dysfonctionnels – avec l’avatar implacable de la cascade. Seul – mais unifié avec le ciel sombre et gonflé. Un avec la pluie, qui était plus humide que jamais. Un avec la mousson, comme la gazelle impuissante sous la capture de la puissante lionne. Se battre serait inutile. La seule option était d’abandonner – et de me laisser consumer par l’énergie ravageuse de la pluie.
Aucune pensée.
Personne autour pour me retenir.
Aucune tâche en attente qui m'empêche de couler avec la passion de la pluie.
Pas de chevilles de Gulliver pour m’arrêter.
Juste moi, seul, me livrant à l'attaque des dieux de la pluie.
Et puis l’éclat s’est calmé. J'ai survécu.
Accompli. Scintillement. Rafraîchi. Unifié avec le ciel. Gratuit.
Mousson. Sur la plage de Miramar. Goa.
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